Oh, y qué conjunto de emociones me produce leer tamaña barbaridad. A bote pronto, podría recomendarle a este señor Persépolis, de Marjane Strapi, auténtica joya en cómic, que nos cuenta la biografía de la autora, y de paso, los últimos veinte convulsos años de la historia de Irán; El gato del rabino, de Joann Sfar, una deliciosa serie sobre una familia judía algeriana y su gato accidentalmente parlante; Barrio Lejano, de Jiro Taniguchi, del cual me he hartado ya de hablar aquí; o Calvin y Hobbes, o V de Vendetta, o Lobo solitario y su cachorro, o Blacksad, o La Mazmorra, o Sandman, o tantos otros, para demostrarle a este energúmeno que el cómic es un Arte con todas las de la ley, aunque intente menoscabarlo y hacer una genuflexión ante la novela. Porque el cómic no es un remedo de novela, señor Aranda, es otra cosa. El cómic no se inclina servilmente ante la literatura porque es arte. ARTE. Como la pintura, como el cine o la fotografía. Y, de la misma manera que se editan cientos de títulos prescindibles de libros (ahora todo el mundo puede sacar su biografía, por ejemplo: desde Aznar a David Bisbal, pasando por María Teresa Campos o Beckham, y todos serán best-sellers), así también se edita material olvidable en cómic. Pero no todo, no señor. Y cuando el campo teórico y académico se fundamente de forma ostensible en nuestro país, personas como Joaquín Aranda tendrán que cerrar esa boca. Me gustaría ver un debate entre Hernández Cava (en el fondo lo prefiero, y de mucho) con este señor. Las ostias que se repartirían, ni en los cómics. ¿Hacemos una colecta y le compramos Watchmen?
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