El frío del desamor

Este verano he leído uno de los poemarios que más me han gustado en los últimos años. Se trata de El frío, de Pedro Andreu, que ha publicado la editorial Sloper y que consiguió el VII Premio Café Món de Palma. Pedro Andreu es un poeta mallorquín que ya tiene tres poemarios a sus espaldas y varios premios literarios, entre ellos el Blas de Otero y el I Premio Internacional de Novela Fantástica.

Una de las fuerzas que suelen mover la poesía es el amor. Pero no lo es menos el desamor. El frío es un poemario fundamentalmente de desamor. El vacío de la presencia amada configura estos versos, de forma sentida, pero también reflexiva, en un estilo de poesía que es el que a mí más me llega, el más cercano, sin excesivas divagaciones abstractas y versos sin sentido. Versos que hablan del dolor, incluso de la violencia de ese desamor. Ecos de los poetas de la experiencia, e incluso me atrevería a decir que veo alguno de mi admirado Luis Alberto de Cuenca. Poemas nocturnos, lluviosos, poemas de madrugada, de camas vacías y de cigarrillos en el balcón. Poemas no sin una cierta carga de ironía y autocastigo:

Ahora me jodo un poco -al estilo poeta-,

me pongo un CD insano de los Cure,

me encierro en estos versos con tu ausencia

y te recuerdo a solas. Con mi mano derecha. ("Juego de manos")

Poemas como Nunca me abras la puerta o Cómo romper una página dan cuenta de la calidad como poeta que tiene Andreu. Quizá su estilo me gusta tanto porque me recuerda a mis cada vez más lejanas perpetraciones poéticas, pero me siento bien leyéndolo: casi parece que le conozco de toda la vida. Sin duda, al menos poéticamente, tenemos formas de pensar parecidas.

El frío es un poemario francamente interesante de un autor sobre el que espero saber pronto más. Con un estilo sencillo y cercano, pero que tampoco le teme a la metáfora, nos lleva en un viaje por lo más gélido de nuestra alma en esas horas bajas que todos hemos conocido. Leedlo, porque os gustará.

No sé si hablo o callo, si estoy andando

o permanezco quieto cuando escribo.

Este dolor es lo único -¿entiendes?-

nítido y hermoso que hay en mí. ("Confesión")

[Enlace: página del libro en la editorial Sloper]