De vita beata
A veces el arte es una droga dura. He dejado el teléfono y en un rincón de la casa, alejado de todo y de todos, ha empezado a sonar un concierto de Vivaldi. Releo a Kavafis, pero inevitablemente vuelvo a la biblia del esteta, el compendio de la poesía moderna, el Museo de Cera de José María Álvarez, y vuelvo a paladear versos como los de "La isla del tesoro". "Elogio del tabaco", "Heart of darkness" o tantos otros... Qué vuelcos del corazón, qué mundo aparte es éste en el que con gusto me recluiría para siempre jamás ¡Malditos bastardos, nunca me arrebataréis esto!
A veces el arte es una droga dura. He dejado el teléfono y en un rincón de la casa, alejado de todo y de todos, ha empezado a sonar un concierto de Vivaldi. Releo a Kavafis, pero inevitablemente vuelvo a la biblia del esteta, el compendio de la poesía moderna, el Museo de Cera de José María Álvarez, y vuelvo a paladear versos como los de "La isla del tesoro". "Elogio del tabaco", "Heart of darkness" o tantos otros... Qué vuelcos del corazón, qué mundo aparte es éste en el que con gusto me recluiría para siempre jamás ¡Malditos bastardos, nunca me arrebataréis esto!
sólo quedamos vivos sobre la ciudad kaputt johann s bach y yo
y los dos muy borrachos
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