Pas du tout
Les invito a pasar, a los que estos días estén en Palma, por la exposición de cuadros "Pas de tout" de Angel Pascual Rodrigo, en la galería Gabriel Vanrell (Tous i Maroto, 1, al lado de la Oficina de Correos). Uno de los fundadores de la Hermandad Pictórica y mejores pintores que viven en Mallorca.
29.9.03
21.9.03
¿Sexo o Arte? Una disquisició erótico-estética.
¿Sexo o Arte? Una disquisició erótico-estética
*de "Astarnuz", en La lágrima de Ahab. Ed. Visor de Poesía.
Puede que plantearlo así parezca un asunto vanal; en cierta forma lo es, pero tiene su importancia.
Hagamos una consideración previa: vivimos en la sociedad del ocio, la sociedad del placer, donde el mercado se centra en potenciar el sector de servicios y el hedonismo quiere indentificarse con el consumismo. El placer es el único fin que se persigue, un placer que, cuan más efímero mejor, puesto que puede ser económicamente beneficioso en su reiteración.
Llegados a este punto podemos hablar de dos tipos de placer. Aunque ambos sean fundamentalmente el mismo -los dos tienen su origen en nuestra mente-, responden de diferentes estímulos. Por una parte, tenemos el placer físico, el que proporcionan los sentidos de una forma material: el olor de un fino perfume o una fruta exótica, el sabor de un plato exquisito, pero, sobre todo, el deleite del tacto y la carne: el sexo.
En segundo lugar, tenemos el placer intelectual, que si bien también llega a nosotros por los sentidos -¿cómo si no?-, su disfrute es puramente mental. Estoy hablando de escuchar un nocturno de Chopin -o un riff de Metallica-, contemplar un lienzo de Bouguereau o Klimt, leer a Cervantes o a Kavafis, o de deleitarse con esa película que por muchas veces que uno la ve, nunca se cansa.
Todos podemos sentir el latigazo de ambos placeres; acaso el segundo es algo más difícil de sentir por cuanto necesita de una educación sentimental, de un gusto,de un refinamiento. O no. Tampoco hay que pasarse de elitistas (aunque sería legítimo en esta página). Simplemente es cuestión de tener alguna inclinación por lo que tan fácilmente llamamos Arte y que tan sutiles lindes parece tener hoy en día.
¿Es uno de los dos superior al otro? Es difícil decirlo. Pero lo que tengo muy claro es que el sexo no es superior al Arte. En palabras de José María Álvarez:
Hagamos una consideración previa: vivimos en la sociedad del ocio, la sociedad del placer, donde el mercado se centra en potenciar el sector de servicios y el hedonismo quiere indentificarse con el consumismo. El placer es el único fin que se persigue, un placer que, cuan más efímero mejor, puesto que puede ser económicamente beneficioso en su reiteración.
Llegados a este punto podemos hablar de dos tipos de placer. Aunque ambos sean fundamentalmente el mismo -los dos tienen su origen en nuestra mente-, responden de diferentes estímulos. Por una parte, tenemos el placer físico, el que proporcionan los sentidos de una forma material: el olor de un fino perfume o una fruta exótica, el sabor de un plato exquisito, pero, sobre todo, el deleite del tacto y la carne: el sexo.
En segundo lugar, tenemos el placer intelectual, que si bien también llega a nosotros por los sentidos -¿cómo si no?-, su disfrute es puramente mental. Estoy hablando de escuchar un nocturno de Chopin -o un riff de Metallica-, contemplar un lienzo de Bouguereau o Klimt, leer a Cervantes o a Kavafis, o de deleitarse con esa película que por muchas veces que uno la ve, nunca se cansa.
Todos podemos sentir el latigazo de ambos placeres; acaso el segundo es algo más difícil de sentir por cuanto necesita de una educación sentimental, de un gusto,de un refinamiento. O no. Tampoco hay que pasarse de elitistas (aunque sería legítimo en esta página). Simplemente es cuestión de tener alguna inclinación por lo que tan fácilmente llamamos Arte y que tan sutiles lindes parece tener hoy en día.
¿Es uno de los dos superior al otro? Es difícil decirlo. Pero lo que tengo muy claro es que el sexo no es superior al Arte. En palabras de José María Álvarez:
... Porque gozar de una mujer así
no es placer inferior
ni acaso de otra especie
que escuchar la Misa en sí menor de Bach en Chartres,
que acariciar la carne del crepúsculo sobre Istanbul
o que leer a Píndaro en voz alta
desde Delfos. Meter la lenga en esa boca
y recibir la suya, debe ser
¡Dios! como la sacudida en la inteligencia cuando
se lee a Shakespeare, o a Borges, o a Nabokov, como
lo que debió sentir Colón
al oler tierra. Sentir cómo ese cuerpo se abandona al placer,
ver enturbiarse esa mirada,
no es de rango menor
que comprender el Panteón.*
Llega un momento, empero, el momento supremo, en que el sexo se hace Arte; en que la contemplación de un cuerpo es suficiente: no es medio, ni fin; el éxtasis de esa visión no es el despertar de un ardor sexual, la contemplación por sí misma, en sí misma, es una experiencia estética total que no necesita de nada más: ni es substituta ni preámblo de nada. Lo es todo.
Lo ideal, por supuesto, es poder gozar de ambos placeres, con ponderada igualdad. Si se tuviera que elegir... Sería una cuestión grave y larga de decidir.
Lo ideal, por supuesto, es poder gozar de ambos placeres, con ponderada igualdad. Si se tuviera que elegir... Sería una cuestión grave y larga de decidir.
*de "Astarnuz", en La lágrima de Ahab. Ed. Visor de Poesía.
19.9.03
14.9.03
Reflexiones sobre la poesía
Debate poético en La Bitácora de Félix: reflexiones que acaban con más preguntas que cuando empezaron.
La poesía es en nuestros días la hermana fea de la literatura. A pesar de que, como se dijo un día en Literarte, hoy en día se publica poesía más que nunca, nos encontramos con que éste es un género muy, muy minoritario. Preguntado a alguien normal, en la calle, al azar, no creo que supiera decir el nombre de un poeta vivo y en activo. Pero, con todo, no creo que la poesía sea un género sólo atendido por los mismos poetas. Puede que, en cierto grado, el número de lectores coincida con el de aspirantes a poetas, pero no mucho más que el de novelistas en el caso de la novela. No creo que la poesía en estos momentos esté dirigiendo su atención sobre ella misma: abunda, eso sí, el reconocimiento entre los mismos autores, la amistad, el reconocimiento, la cita, el intertexto e incluso el plagio. Pero aceptémoslo: nunca la poesía llegará a tener el eco o la difusión de la novela. Puede que sea simplemente por cuestiones comerciales. Puede que se trate de educar el gusto: es muy fácil decir que la poesía contemporánea es una sucesión de líneas rotas por el verso y sin rima. Hay mucho más detrás de eso -pero no es el momento de hablar de esto, porque daría para divagar largo y tendido.
Creo que en la poesía aún queda el ideal del transmitir sentimientos e ideas, de construir algo sólido y bello, el ansia de jugar con las palabras y romper las reglas (véase poesía postpoética, etc.); en la poesía contemporánea, en su misma esencia ecléctica y sincrética como lo pudiera ser la del otro fin de siglo, camina en muchas y diferentes direcciones, lo que indica su buena salud. No creo que en tiempos futuro la poesía goce de una fama popular como en estos momentos tiene la novela; tampoco la necesita.
Finalmente, yo también soy de la opinión que la poesía es un género que en la red tiene más aceptación; pero creo que es sólo por una mera cuestión formal, de comodidad. No es lo mismo leer un poema de doce versos que un cuento de diez páginas o una novela de doscientas. Pero pensemos que la misma facilidad que otorga internet para hacernos llegar sus contenidos -la segunda revolución de Gutenberg, por llamarlo de una forma mcluhaniana- hace que tengamos que saber buscar y escoger entre todo lo que se nos ofrece. Al ser internet un medio en el que "publicar" se hace lo más fácil del mundo, cualquiera puede ver publicada su obra, lo que nos lleva a preguntarnos una vez más el interrogante primordial: ¿Qué es poesía? ¿Dónde empieza y dónde acaba? ¿Tiene más valor la obra de alguien que conoce la tradición a la que se acoge que la del que escribe sin conocerla? ¿Cualquiera puede escribir poesía? Queda mucho por debatir...
¿Es la poesía, hoy día leída sólo, y exclusivamente, por poetas? En ese caso ¿No desplazaríamos la función poética hacia una función metapoética? Y una observación que te traslado, ¿no crees que el soporte digital se ajusta mucho más a la poesía que a la novela?
La poesía es en nuestros días la hermana fea de la literatura. A pesar de que, como se dijo un día en Literarte, hoy en día se publica poesía más que nunca, nos encontramos con que éste es un género muy, muy minoritario. Preguntado a alguien normal, en la calle, al azar, no creo que supiera decir el nombre de un poeta vivo y en activo. Pero, con todo, no creo que la poesía sea un género sólo atendido por los mismos poetas. Puede que, en cierto grado, el número de lectores coincida con el de aspirantes a poetas, pero no mucho más que el de novelistas en el caso de la novela. No creo que la poesía en estos momentos esté dirigiendo su atención sobre ella misma: abunda, eso sí, el reconocimiento entre los mismos autores, la amistad, el reconocimiento, la cita, el intertexto e incluso el plagio. Pero aceptémoslo: nunca la poesía llegará a tener el eco o la difusión de la novela. Puede que sea simplemente por cuestiones comerciales. Puede que se trate de educar el gusto: es muy fácil decir que la poesía contemporánea es una sucesión de líneas rotas por el verso y sin rima. Hay mucho más detrás de eso -pero no es el momento de hablar de esto, porque daría para divagar largo y tendido.
Creo que en la poesía aún queda el ideal del transmitir sentimientos e ideas, de construir algo sólido y bello, el ansia de jugar con las palabras y romper las reglas (véase poesía postpoética, etc.); en la poesía contemporánea, en su misma esencia ecléctica y sincrética como lo pudiera ser la del otro fin de siglo, camina en muchas y diferentes direcciones, lo que indica su buena salud. No creo que en tiempos futuro la poesía goce de una fama popular como en estos momentos tiene la novela; tampoco la necesita.
Finalmente, yo también soy de la opinión que la poesía es un género que en la red tiene más aceptación; pero creo que es sólo por una mera cuestión formal, de comodidad. No es lo mismo leer un poema de doce versos que un cuento de diez páginas o una novela de doscientas. Pero pensemos que la misma facilidad que otorga internet para hacernos llegar sus contenidos -la segunda revolución de Gutenberg, por llamarlo de una forma mcluhaniana- hace que tengamos que saber buscar y escoger entre todo lo que se nos ofrece. Al ser internet un medio en el que "publicar" se hace lo más fácil del mundo, cualquiera puede ver publicada su obra, lo que nos lleva a preguntarnos una vez más el interrogante primordial: ¿Qué es poesía? ¿Dónde empieza y dónde acaba? ¿Tiene más valor la obra de alguien que conoce la tradición a la que se acoge que la del que escribe sin conocerla? ¿Cualquiera puede escribir poesía? Queda mucho por debatir...
9.9.03
Un poeta menor
Un poeta menor
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
(Jorge Luis Borges, El oro de los tigres).
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
(Jorge Luis Borges, El oro de los tigres).
6.9.03
Las cinco del sábado...
1) ¿Cuándo fue la última vez que te ilusionaste?
Este verano. Me ilusioné, me desilusioné, me volví a ilusionar...
2) ¿Cuándo fue la última vez que cometiste una locura?
Las locuras últimamente, a falta de otro plan, las cometó con la cabeza.
3) ¿Cuándo fue la última vez que hiciste algo ilegal?
Vamos a ver... eh... Cuando fuimos a ver "Noche de reyes" de Shakespeare e hicimos un "simpa" -¿se le llama así, Emil?- en un bar al lado de la iglesia de Santa Eulalia.
4) ¿Cuándo fue la última vez que lloraste de risa?
Creo que fue hace un par de semanas, cuando fui al peluquero. En su mallorquín lleno de tacos, me contaba sus vicisitudes informáticas de forma tan elocuente que no pude evitar echar unas lágrimas entre tantas risas.
5) ¿Cuándo fue la última vez que escribiste una carta a mano?
Hace bastante, ya no recuerdo cuándo. Creo que es algo que debería recuperar. Y no será porque no tenga motivos para hacerlo... ;-)
1) ¿Cuándo fue la última vez que te ilusionaste?
Este verano. Me ilusioné, me desilusioné, me volví a ilusionar...
2) ¿Cuándo fue la última vez que cometiste una locura?
Las locuras últimamente, a falta de otro plan, las cometó con la cabeza.
3) ¿Cuándo fue la última vez que hiciste algo ilegal?
Vamos a ver... eh... Cuando fuimos a ver "Noche de reyes" de Shakespeare e hicimos un "simpa" -¿se le llama así, Emil?- en un bar al lado de la iglesia de Santa Eulalia.
4) ¿Cuándo fue la última vez que lloraste de risa?
Creo que fue hace un par de semanas, cuando fui al peluquero. En su mallorquín lleno de tacos, me contaba sus vicisitudes informáticas de forma tan elocuente que no pude evitar echar unas lágrimas entre tantas risas.
5) ¿Cuándo fue la última vez que escribiste una carta a mano?
Hace bastante, ya no recuerdo cuándo. Creo que es algo que debería recuperar. Y no será porque no tenga motivos para hacerlo... ;-)
5.9.03
Fragmentos de un cementerio
Fragmentos de un cementerio
No soy un gran lector de Paul Valéry; quizá porque mi bagaje de lector se torna hacia otro tipo de poesía, menos filosófica que la del francés. Pero el caso es que, releyendo "El cementerio marino" encuentro fragmentos muy válidos, entre ellos, el poema que cierra la obra (o al menos mi edición), que dice así:
Salmo T.
El más escéptico de todos
es el Tiempo,
que con los Nos hace Síes
y con el odio amor
y al contrario.
Y si el río no remonta a su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo.
Seguramente David Hume hubiera asentido con la cabeza :P.
No soy un gran lector de Paul Valéry; quizá porque mi bagaje de lector se torna hacia otro tipo de poesía, menos filosófica que la del francés. Pero el caso es que, releyendo "El cementerio marino" encuentro fragmentos muy válidos, entre ellos, el poema que cierra la obra (o al menos mi edición), que dice así:
Salmo T.
El más escéptico de todos
es el Tiempo,
que con los Nos hace Síes
y con el odio amor
y al contrario.
Y si el río no remonta a su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo.
Seguramente David Hume hubiera asentido con la cabeza :P.
4.9.03
Desolació
Desolació
Hay un poema de Joan Alcover que es muy conocido y terriblemente hermoso: "Desolació". Habla del dolor que siente el poeta ante la trágica muerte de sus hijos. Cuando lo oí por primera vez cantar a Maria del Mar Bonet en su álbum "Raixa", no reparé en la letra, pero la música me emocionó. Cuando caí en la cuenta de que la canción homónima de la cantante era el poema de Alcover, todo adquirió sentido, y no pude evitar emocionarme y llorar al escuchar el último verso.
Desolació
Jo só l'esqueix d'un arbre, esponerós ahir,
Que als segadors feia ombra a l'hora de la sesta,
Mes branques, una a una va rompre la tempesta,
I el llamp fins a la terra ma soca migpartí.
Brots de migrades fulles coronen el bocí
Obert i sense entranyes que de la soca resta;
Cremar he vist ma llenya com fumerol de festa,
Al cel he vist anar-se'n la millor part de mi.
I l'amargor de viure xucla ma rel esclava,
I sent brostar les fulles, i sent pujar la saba,
I m'aida a esperar l'hora de caure un sol conhort.
Cada ferida mostra la pèrdua d'una branca;
Sens mi, res parlaria de la meitat que em manca;
Jo visc sols per a plànyer lo que de mi s'és mort.
Hay un poema de Joan Alcover que es muy conocido y terriblemente hermoso: "Desolació". Habla del dolor que siente el poeta ante la trágica muerte de sus hijos. Cuando lo oí por primera vez cantar a Maria del Mar Bonet en su álbum "Raixa", no reparé en la letra, pero la música me emocionó. Cuando caí en la cuenta de que la canción homónima de la cantante era el poema de Alcover, todo adquirió sentido, y no pude evitar emocionarme y llorar al escuchar el último verso.
Desolació
Jo só l'esqueix d'un arbre, esponerós ahir,
Que als segadors feia ombra a l'hora de la sesta,
Mes branques, una a una va rompre la tempesta,
I el llamp fins a la terra ma soca migpartí.
Brots de migrades fulles coronen el bocí
Obert i sense entranyes que de la soca resta;
Cremar he vist ma llenya com fumerol de festa,
Al cel he vist anar-se'n la millor part de mi.
I l'amargor de viure xucla ma rel esclava,
I sent brostar les fulles, i sent pujar la saba,
I m'aida a esperar l'hora de caure un sol conhort.
Cada ferida mostra la pèrdua d'una branca;
Sens mi, res parlaria de la meitat que em manca;
Jo visc sols per a plànyer lo que de mi s'és mort.
3.9.03
Sexo, mentiras y anzuelos de pesca
Sexo, mentiras y anzuelos de pesca
Ayer, siguiendo con la temporadita que llevo de cine asiático, pude ver en cine la película "La isla" (en el título original "Seom") del coreano Kim-Ki Duk. Lo cierto es que desde marzo la tengo en cd, descargada de la red, pero aún no la había visto, así que, invitado por un amigo, fui a verla en gran pantalla (bueno, es un decir, porque ya sabéis algunos cómo se las gastan en las salas pequeñas del ya desaparecido cine Chaplin). El argumento es más o menos éste: En un lugar remoto dedicado al negocio de la pesca, sobrevive Hee-Jin, una chica que se dedica durante el día a alquilar plataformas flotantes para pescar y vender comida a los pescadores y durante la noche les vende su cuerpo. Un día llega al lago un ex-policía llamado Huyn Shik que acaba de matar a su amante y está dispuesto a suicidarse. Hee-Jin lo impide y una extraña compenetración nace entre ambos. La aparición de una joven prostituta hará que los celos se apoderen de Hee-Jin, e involuntariamente se producirá una tragedia.
Yo esperaba ver una película pausada, un dramón como los de Wong Kar Wai, y me he encontrado con esta película sobre el poder de destrucción del amor, una película difícil de ver, por la crudeza de algunas imágenes realmente impactantes para el espectador. Es la historia de un amor extraño, violento, cómplice, lujurioso y posesivo, llevado a sus límites. De muy bella fotografía, a la película no le hacen falta prácticamente subtítulos (estaba en v.o.), porque la imagen, las miradas y los gestos son los verdaderos mensajeros.
Es extraño el cine oriental, en muchos aspectos. Extraño, por ajeno y por raro. Por otorgarnos una mirada que no es la acostumbrada en el cine. Como en In the mood for love, no podría decir si me ha gustado o no. Desde luego, me ha impactado.
Ayer, siguiendo con la temporadita que llevo de cine asiático, pude ver en cine la película "La isla" (en el título original "Seom") del coreano Kim-Ki Duk. Lo cierto es que desde marzo la tengo en cd, descargada de la red, pero aún no la había visto, así que, invitado por un amigo, fui a verla en gran pantalla (bueno, es un decir, porque ya sabéis algunos cómo se las gastan en las salas pequeñas del ya desaparecido cine Chaplin). El argumento es más o menos éste: En un lugar remoto dedicado al negocio de la pesca, sobrevive Hee-Jin, una chica que se dedica durante el día a alquilar plataformas flotantes para pescar y vender comida a los pescadores y durante la noche les vende su cuerpo. Un día llega al lago un ex-policía llamado Huyn Shik que acaba de matar a su amante y está dispuesto a suicidarse. Hee-Jin lo impide y una extraña compenetración nace entre ambos. La aparición de una joven prostituta hará que los celos se apoderen de Hee-Jin, e involuntariamente se producirá una tragedia.
Yo esperaba ver una película pausada, un dramón como los de Wong Kar Wai, y me he encontrado con esta película sobre el poder de destrucción del amor, una película difícil de ver, por la crudeza de algunas imágenes realmente impactantes para el espectador. Es la historia de un amor extraño, violento, cómplice, lujurioso y posesivo, llevado a sus límites. De muy bella fotografía, a la película no le hacen falta prácticamente subtítulos (estaba en v.o.), porque la imagen, las miradas y los gestos son los verdaderos mensajeros.
Es extraño el cine oriental, en muchos aspectos. Extraño, por ajeno y por raro. Por otorgarnos una mirada que no es la acostumbrada en el cine. Como en In the mood for love, no podría decir si me ha gustado o no. Desde luego, me ha impactado.
31.8.03
Septiembre
Septiembre
Silenciosas, tristes tardes de otoño,
de calles desiertas, de un sol enfermo
por la amargura.
Las raíces de un pino
horadan el asfalto.
Los niños duermen.
Un grillo perfora la memoria
de la tierra con su lenta sonata.
Y todas las calles del pueblo huelen
a humo, a pan, a ti.
El sol dibuja una sombra (mi sombra)
que te persigue
y a veces se confunde
entre los pinos.
De "Máscaras de tiempo", inédito.
Ya llega Septiembre. Ya era hora.
Silenciosas, tristes tardes de otoño,
de calles desiertas, de un sol enfermo
por la amargura.
Las raíces de un pino
horadan el asfalto.
Los niños duermen.
Un grillo perfora la memoria
de la tierra con su lenta sonata.
Y todas las calles del pueblo huelen
a humo, a pan, a ti.
El sol dibuja una sombra (mi sombra)
que te persigue
y a veces se confunde
entre los pinos.
De "Máscaras de tiempo", inédito.
Ya llega Septiembre. Ya era hora.
29.8.03
De las miserias del oficio de crítico
De las miserias del oficio de crítico
Hace semanas veo que en el mundo de las bitácoras hay un ajetreo increíble por culpa de una página, la de Borjamari, que hoy mismo (ut supra videmus) ha sido hackeada. Yo llegué a ella hace meses, cuando pasó por Oink!, he incluso he recibido una -como no- mala -y breve- reseña de este blog.
Este último ejemplo de hackeo es el ejemplo del poco aprecio por la labor de crítica que hay en la red, peor aún: es un atentado contra la libertad de expresión, un claro ejemplo de censura en la red. Borjamari, el odiado crítico de blogs, se ha ganado la antipatía de muchos otros bitacoreros con su página, pero de ahí a boicotear la página, me parece algo muy fuerte.
No voy a defender a Borjamari en sus críticas: sólo su derecho a hacerlas. Como blogs públicos, páginas como ésta y muchas otras están expuestas al juicio de otros, que éste sea o no favorable es algo que no podemos controlar. Pero creo que no deberíamos darle más vueltas. Es sólo la opinión de una persona, ¿por qué darle tanta importancia? He leído gente que incluso meditaba cerrar su bitácora después del juicio del susodicho. Eso es ridículo. Yo he encontrado páginas muy interesantes con el blog de Borjamari (y muchas no eran precisamente las que mejor ponía). La publicidad, como dije en su día, sea mala o buena, siempre es provechosa.
El problema de Borjamari, a mi parecer, es la superficialidad con la que hace sus reseñas. Un crítico literario se lee -o debería- todo el libro antes de emitir un juicio; Borjamari debería hacer lo mismo y no quedarse con los cuatro o cinco últimos que figuran en pantalla (en nuestro caso, estaba muy claro que, para su microrreseña, sólo se había leído el último post que había escrito, lo cual no dice mucho en una bitácora semiecléctica como ésta). Otro factor que subyace en sus críticas es el desmesurado subjetivismo: he visto tachar de mierda a bitácoras exactamente iguales a otras que, según el crítico, eran de lo mejor. Debe de ser que la diferencia entre la genialidad y la basura es muy borrosa. Pero el peor defecto de la manera de reseñar de este blog es que intenta pasar por el mismo baremo a todo tipo de bitácoras: ya sean personales, técnicas, de enlaces, etc., todas pasan por el mismo rasero. Si Borjamari encuentra el blog de un adolescente, cuyo contenido no es más que su diario personal, lo trata de basura sentimentaloide y de literariedad nula: Sr. Borjamari, es que ése no es cometido. Cada blog debería de ser enjuiciado como lo que pretende ser. En este ejemplo, un blog-diario personal no es más que eso, un diario personal (eso sí, público), no busca nada más. No se le puede exigir nada más.
A mucha gente le duelen las críticas de este señor anónimo -no es difícil sintonizar con sus gustos. Tampoco es para tanto. ¿Estamos hablando de un referente del mundo de las bitácoras en español? Por ahora, creo que no. Para qué darle más vueltas.
Hace semanas veo que en el mundo de las bitácoras hay un ajetreo increíble por culpa de una página, la de Borjamari, que hoy mismo (ut supra videmus) ha sido hackeada. Yo llegué a ella hace meses, cuando pasó por Oink!, he incluso he recibido una -como no- mala -y breve- reseña de este blog.
Este último ejemplo de hackeo es el ejemplo del poco aprecio por la labor de crítica que hay en la red, peor aún: es un atentado contra la libertad de expresión, un claro ejemplo de censura en la red. Borjamari, el odiado crítico de blogs, se ha ganado la antipatía de muchos otros bitacoreros con su página, pero de ahí a boicotear la página, me parece algo muy fuerte.
No voy a defender a Borjamari en sus críticas: sólo su derecho a hacerlas. Como blogs públicos, páginas como ésta y muchas otras están expuestas al juicio de otros, que éste sea o no favorable es algo que no podemos controlar. Pero creo que no deberíamos darle más vueltas. Es sólo la opinión de una persona, ¿por qué darle tanta importancia? He leído gente que incluso meditaba cerrar su bitácora después del juicio del susodicho. Eso es ridículo. Yo he encontrado páginas muy interesantes con el blog de Borjamari (y muchas no eran precisamente las que mejor ponía). La publicidad, como dije en su día, sea mala o buena, siempre es provechosa.
El problema de Borjamari, a mi parecer, es la superficialidad con la que hace sus reseñas. Un crítico literario se lee -o debería- todo el libro antes de emitir un juicio; Borjamari debería hacer lo mismo y no quedarse con los cuatro o cinco últimos que figuran en pantalla (en nuestro caso, estaba muy claro que, para su microrreseña, sólo se había leído el último post que había escrito, lo cual no dice mucho en una bitácora semiecléctica como ésta). Otro factor que subyace en sus críticas es el desmesurado subjetivismo: he visto tachar de mierda a bitácoras exactamente iguales a otras que, según el crítico, eran de lo mejor. Debe de ser que la diferencia entre la genialidad y la basura es muy borrosa. Pero el peor defecto de la manera de reseñar de este blog es que intenta pasar por el mismo baremo a todo tipo de bitácoras: ya sean personales, técnicas, de enlaces, etc., todas pasan por el mismo rasero. Si Borjamari encuentra el blog de un adolescente, cuyo contenido no es más que su diario personal, lo trata de basura sentimentaloide y de literariedad nula: Sr. Borjamari, es que ése no es cometido. Cada blog debería de ser enjuiciado como lo que pretende ser. En este ejemplo, un blog-diario personal no es más que eso, un diario personal (eso sí, público), no busca nada más. No se le puede exigir nada más.
A mucha gente le duelen las críticas de este señor anónimo -no es difícil sintonizar con sus gustos. Tampoco es para tanto. ¿Estamos hablando de un referente del mundo de las bitácoras en español? Por ahora, creo que no. Para qué darle más vueltas.
25.8.03
El bastonazo de Valle-Inclán en la cara
El bastonazo de Valle-Inclán en la cara
Mis amigos de la revista GameLive PC (alias "la-revista-que-te-compras-por-el- juego-de-regalo-pero-que-nunca-funciona"), a propósito de comportamientos enfermizos en informática, declaran en el editorial del número de agosto: "Pasar noches en vela de forma continuada delante de la pantalla del ordenador es igual de esperpéntico que pasarlas leyendo libros de filosofía." Sin comentarios. [Es un decir. Seguro que a Emil le encantará esta perla editorial].
24.8.03
Las cinco del domingo (:P) [Después de estar unas semanas sin hacerles caso: como verán, respondo a mi conveniencia.]
1) ¿Coleccionas o acumulas algún objeto?
Acumulo libros y cómics por doquier; además, también he ido recogiendo puntos de libro y tengo un montón capaz de parar un tren.
2) ¿Cuándo te diste cuenta de que eras un adulto?
¿Eh? No sabría contestar muy bien esta pregunta, tanto por el hecho de que no sabría decir en qué momento uno nota que es adulto, como porque no sé yo si se puede uno considerar adulto. Según la psicología, el ser adulto -o la madurez, vamos- comporta factores de los que ahora mismo no dispongo -léase emancipación económica e inmobiliaria.
3) ¿Qué película es la primera que recuerdas haber visto en un cine?
Pues supongo que "Blancanieves"... o quizás "Howard el Pato"... o una de estas que iban de Papa Noel... No, no lo recuerdo.
4) ¿Cuál es tu talento? O dicho de otra manera: ¿Qué cosa haces mejor que los demás?
Quizá tenga algo de talento escribiendo, pero que lo haga mejor que los demás es otra cosa. Alguno de mis otros talentos es tener la habitación desordenada, dejar cosas en un sitio que no es el que le toca, etc.
5) ¿Qué guardas en el segundo cajón?
En el segundo cajón más cercano a mí en estos momentos guardo los cds dobles que no caben con los demás, los recopilatorios de álbums bajados en mp3 de la red, los juegos, etc. Material nefando, la mayoría. [Las preguntas de esta semana son algo dispersas, ¿no?]
P.d.: Aprovecho la ocasión para mencionar la actualización de los enlaces de la izquierda con tres nuevas adquisiciones: dos blogs que ya llevaba tiempo visitando y que ahora por fin enlazo, reparando una injusticia internáutica que ya llevaba demasiado tiempo impune, y una nueva que descubrí recientemente por su paso en estas páginas. A todos gracias por escribir tan atractivas bitácoras.
1) ¿Coleccionas o acumulas algún objeto?
Acumulo libros y cómics por doquier; además, también he ido recogiendo puntos de libro y tengo un montón capaz de parar un tren.
2) ¿Cuándo te diste cuenta de que eras un adulto?
¿Eh? No sabría contestar muy bien esta pregunta, tanto por el hecho de que no sabría decir en qué momento uno nota que es adulto, como porque no sé yo si se puede uno considerar adulto. Según la psicología, el ser adulto -o la madurez, vamos- comporta factores de los que ahora mismo no dispongo -léase emancipación económica e inmobiliaria.
3) ¿Qué película es la primera que recuerdas haber visto en un cine?
Pues supongo que "Blancanieves"... o quizás "Howard el Pato"... o una de estas que iban de Papa Noel... No, no lo recuerdo.
4) ¿Cuál es tu talento? O dicho de otra manera: ¿Qué cosa haces mejor que los demás?
Quizá tenga algo de talento escribiendo, pero que lo haga mejor que los demás es otra cosa. Alguno de mis otros talentos es tener la habitación desordenada, dejar cosas en un sitio que no es el que le toca, etc.
5) ¿Qué guardas en el segundo cajón?
En el segundo cajón más cercano a mí en estos momentos guardo los cds dobles que no caben con los demás, los recopilatorios de álbums bajados en mp3 de la red, los juegos, etc. Material nefando, la mayoría. [Las preguntas de esta semana son algo dispersas, ¿no?]
P.d.: Aprovecho la ocasión para mencionar la actualización de los enlaces de la izquierda con tres nuevas adquisiciones: dos blogs que ya llevaba tiempo visitando y que ahora por fin enlazo, reparando una injusticia internáutica que ya llevaba demasiado tiempo impune, y una nueva que descubrí recientemente por su paso en estas páginas. A todos gracias por escribir tan atractivas bitácoras.
23.8.03
De la misma forma que Blackie y yo intentamos reproducir "La muerte de Marat" en fotografía, ¿creéis que se puede hacer una recopilación de fotografías hechas por aficionados como nosotros dedicadas a reproducir cuadros? Aunque es muy ambicioso -y Blackaria se encarga de recordármelo constantemente-, quizá pueda salir algo interesante; pensad en todo el abanico de cuadros que la Historia del Arte nos da para escoger.
[Si alguna chica quiere representar algún cuadro de Bouguereau, Ingres o Gérôme, yo me presento voluntario para ser el fotógrafo XD].
P.d.: Acabo de dar con esta página: Nouveaunet, oh my god, qué deleite para los sentidos...
[Si alguna chica quiere representar algún cuadro de Bouguereau, Ingres o Gérôme, yo me presento voluntario para ser el fotógrafo XD].
P.d.: Acabo de dar con esta página: Nouveaunet, oh my god, qué deleite para los sentidos...
21.8.03
Kavafis y yo
De tanto en tanto vuelvo a la lectura de Kavafis, como antes hiciera con la "biblia" de José María Álvarez, "Museo de Cera", pero ahora sabiendo que bebo de una de sus fuentes. En los poemas del griego encuentro consuelo y la perfección de una poesía que quisiera que fuera la mía. Supongo que también influye el hecho de que la traducción sea del mismo J. M. Álvarez, pero se ve claramente que fue lo que le marcó de Kavafis: el resplandor en sus poemas de la historia del mundo antiguo, del recuerdo, del amor -del recuerdo del amor-, del deseo, del placer de la carne, de la rememoración de los cuerpos jóvenes y su deleitación. No es una poesía triste, o al menos yo no la considero así; es más bien una poesía que celebra los "beautiful bygone years" que cantaba Savina Yannatou. Por eso vuelvo, cada tanto, a pedir consejo al maestro, fijándome en un determinado verso o en el tratamiento de la anécdota. Kavafis es, para mí, una de la mejores muestras de poesía de principios del siglo XX.
20.8.03
16.8.03
13.8.03
La Mandragore no mentía
En el apartado final de la introducción de "Los Mitos de Cthulhu" (Ed. Alianza, 1994), el insigne Rafael Llopis relata las múltiples ocasiones en que los libros imaginarios de Lovecraft -los que pueden encontrarse en sus narraciones, libros mágicos y esotéricos que casi siempre contienen revelaciones insanas para sus lectores, concernientes a saberes que el hombre no debe conocer- han aparecido reseñados, ofertados o demandados en la vida real: en catálogos de libros de viejo e incluso en un fichero de la Biblioteca General de la Universidad de California, como relata un August Derleth admirado por la verosimilitud de la ficha (cfr. p. 43 y ss.). Pues bien, en el diario local Trueque del 8-8-03, aparece el siguiente anuncio:
Con una evidente falta de ortografía -como mandan estos anuncios-, pero reconocible a todas dudas, ahí está el "Necronomicón". ¿Bromazo para unos cuantos entendidos en la materia, oportunidad del vendedor de librarse de un libro esotérico de tres al cuarto que usan el nombre de Lovecraft para engañar al comprador o la primera copia real del libro de Abdul Alhazred? Quién sabe... XD.
En el apartado final de la introducción de "Los Mitos de Cthulhu" (Ed. Alianza, 1994), el insigne Rafael Llopis relata las múltiples ocasiones en que los libros imaginarios de Lovecraft -los que pueden encontrarse en sus narraciones, libros mágicos y esotéricos que casi siempre contienen revelaciones insanas para sus lectores, concernientes a saberes que el hombre no debe conocer- han aparecido reseñados, ofertados o demandados en la vida real: en catálogos de libros de viejo e incluso en un fichero de la Biblioteca General de la Universidad de California, como relata un August Derleth admirado por la verosimilitud de la ficha (cfr. p. 43 y ss.). Pues bien, en el diario local Trueque del 8-8-03, aparece el siguiente anuncio:
Con una evidente falta de ortografía -como mandan estos anuncios-, pero reconocible a todas dudas, ahí está el "Necronomicón". ¿Bromazo para unos cuantos entendidos en la materia, oportunidad del vendedor de librarse de un libro esotérico de tres al cuarto que usan el nombre de Lovecraft para engañar al comprador o la primera copia real del libro de Abdul Alhazred? Quién sabe... XD.
11.8.03
Hoy no puedo evitarlo; voy a escribir un post a lo Blackaria. Mi joven amiga siente debilidad por este tipo de entradas y hoy voy a ser yo el que me dé el gustazo. Sin que sirva de precedente. Y porque yo lo valgo, como diría el anuncio.
A veces en la vida uno se encuentra con mamarrachos que van de listos por la vida. Los que me conocen personalmente saben que una de las cosas que más odio son los fanfarrones y los fantasmas. Pues bien, resulta que en varias ocasiones he tenido la ocasión de toparme -no personalmente, claro- con un individuo llamado Lázaro Muñoz, natural de la España más profunda, editor de la revista de manga Minami, una de las más vendidas pero más superfluas del mercado. Este señor, del que ya hable en anteriores ocasiones (en marzo -ver comentarios del post de día 7- y al empezar agosto), es alguien a quien la lengua le puede. Y uno no puede evitar a veces el intentar una discusión seria, razonada, tranquila para ver el fundamento de las razones que cada uno da. Con L. M. el diálogo es imposible porque se trueca en seguida en una sarta de merluzadas que no dicen nada. En mi serie de tres artículos sobre la situacíón del manga en España, daba mi opinión y la fundamentaba, siempre desde mi perspectiva: para él, todas las razones a discutir eran de índole personal; entre sus argumentos figuran perlas como "es increible la de frustrados amargados y comidos por la envidia que no solo hablan sin saber (sic, por supuesto, no corregiré sus faltas de ortografía)" o uno de los más frecuentes que suele usar: "Perdona que no desmienta tus MUCHAS mentiras y demuestre lo estupido y equivocado de tu pretendidas opiniones superiores e indiscutibles, pero no mereces la pena", lo que viene a ser una manera cobarde de contestar que no se tienen razones para aportar a la discusión. Eso cuando no se cae directamente en lo personal: "donnadie frustrado", "pringao anónimo", etc., además, con una enfermiza obsesión por el poco tráfico de esta bitácora. Al parecer L.M. sólo aborda los temas de interés en páginas de gran calado en internet, como por ejemplo el foro -gratuito y cutre- que abrió en melodysoft para dar publicidad a sus revistas.
No acaba aquí la estulticia de este energúmeno, puesto que de muchos es conocido el poco respeto que tiene por las lenguas de España que no sean el español -incluso en su propia revista, como se puede ver en la Minami 13 pág. 8, o Minami 21, pág. 63, (comentarios aquí, en cachés del difunto foro Viñetas a Gritos) donde se llama directamente "polacos" a los catalanohablantes de forma despectiva, como sabrán muchos lectores-, en su foro se permite insultar también y llamar "polaco" a alguien que había escrito con una expresión que a él le recordaba el catalán. Además, se permite afirmar y reafirmar que las otras lenguas de España -el catalán, pero también el gallego o el vasco- son "dialectos", usando esta palabra con un matiz despectivo por el cual la sociolingüística y la dialectología moderna han dejado de usarlo. Al ser espetado por sus opiniones xenófobas y conminado a que dé explicaciones de sus palabras, se limita a decir que "a la verdad no se le pueden poner objeciones", o como mucho que "Las consideraciones oficiales son para subnormales q no saben salir de los libros con conceptos arcaicos como tu. La realidad da nuevos valores a las palabras constantemente", que es como no decir nada, como siempre. L.M. ha demostrado ser un especimen, fuera de toda consideración, que posee la Verdad -tal como la conoce o sus torpes maestros le inculcaron machaconamente- pero que no está dispuesto a compartirla con nosotros, pobres y patéticos seres inferiores, frustrados escritores de bitácoras anónimas y anodinas. L.M. sabe de todo, incluso de cosas sobre las que nunca ha oído hablar, y su juicio es exacto e inapelable. Amiguito de Betania, provincia de Albacete: te aconsejo un poco más de humildad en tus juicios, menos bravuconería, y sobre todo, menos comportamiento infantil en tus escritos. Das vueltas y vueltas como un sofista, nunca dices nada, nunca aportas una mísera idea y demuestras que estás totalmente desvalido ideológicamente, que tu encefalograma vale menos que un cero a la izquierda, y que tu consideración hacia los demás es nula. Sólo pretendes deslumbrar con tus insultos a los demás, y encerrar a tus "contrincantes" en un círculo vicioso atribuyéndote la victoria con tus desafortunadas intervenciones, la mayoría de ellas en el terreno de lo personal (como aconsejaba Schopenhauer en su "Arte de tener razón", por otra parte; aunque dudo que conozcas la fuente). Está claro que el ignorante habla desde la ignorancia, y que un asno rebuznando hace más ruido que cien sabios meditando, pero a veces uno ve tantas mamarrachadas juntas en un mismo html que no puede evitar darles réplica. Lo siento por los lectores habituales (que los hay, sí...)
Como me recordaba Emil ayer, Borges decía que el tiempo es el mejor antólogo, y la Historia nos pondrá a todos en el lugar que nos corresponda. Esperemos que así sea, por el bien de todos.
A veces en la vida uno se encuentra con mamarrachos que van de listos por la vida. Los que me conocen personalmente saben que una de las cosas que más odio son los fanfarrones y los fantasmas. Pues bien, resulta que en varias ocasiones he tenido la ocasión de toparme -no personalmente, claro- con un individuo llamado Lázaro Muñoz, natural de la España más profunda, editor de la revista de manga Minami, una de las más vendidas pero más superfluas del mercado. Este señor, del que ya hable en anteriores ocasiones (en marzo -ver comentarios del post de día 7- y al empezar agosto), es alguien a quien la lengua le puede. Y uno no puede evitar a veces el intentar una discusión seria, razonada, tranquila para ver el fundamento de las razones que cada uno da. Con L. M. el diálogo es imposible porque se trueca en seguida en una sarta de merluzadas que no dicen nada. En mi serie de tres artículos sobre la situacíón del manga en España, daba mi opinión y la fundamentaba, siempre desde mi perspectiva: para él, todas las razones a discutir eran de índole personal; entre sus argumentos figuran perlas como "es increible la de frustrados amargados y comidos por la envidia que no solo hablan sin saber (sic, por supuesto, no corregiré sus faltas de ortografía)" o uno de los más frecuentes que suele usar: "Perdona que no desmienta tus MUCHAS mentiras y demuestre lo estupido y equivocado de tu pretendidas opiniones superiores e indiscutibles, pero no mereces la pena", lo que viene a ser una manera cobarde de contestar que no se tienen razones para aportar a la discusión. Eso cuando no se cae directamente en lo personal: "donnadie frustrado", "pringao anónimo", etc., además, con una enfermiza obsesión por el poco tráfico de esta bitácora. Al parecer L.M. sólo aborda los temas de interés en páginas de gran calado en internet, como por ejemplo el foro -gratuito y cutre- que abrió en melodysoft para dar publicidad a sus revistas.
No acaba aquí la estulticia de este energúmeno, puesto que de muchos es conocido el poco respeto que tiene por las lenguas de España que no sean el español -incluso en su propia revista, como se puede ver en la Minami 13 pág. 8, o Minami 21, pág. 63, (comentarios aquí, en cachés del difunto foro Viñetas a Gritos) donde se llama directamente "polacos" a los catalanohablantes de forma despectiva, como sabrán muchos lectores-, en su foro se permite insultar también y llamar "polaco" a alguien que había escrito con una expresión que a él le recordaba el catalán. Además, se permite afirmar y reafirmar que las otras lenguas de España -el catalán, pero también el gallego o el vasco- son "dialectos", usando esta palabra con un matiz despectivo por el cual la sociolingüística y la dialectología moderna han dejado de usarlo. Al ser espetado por sus opiniones xenófobas y conminado a que dé explicaciones de sus palabras, se limita a decir que "a la verdad no se le pueden poner objeciones", o como mucho que "Las consideraciones oficiales son para subnormales q no saben salir de los libros con conceptos arcaicos como tu. La realidad da nuevos valores a las palabras constantemente", que es como no decir nada, como siempre. L.M. ha demostrado ser un especimen, fuera de toda consideración, que posee la Verdad -tal como la conoce o sus torpes maestros le inculcaron machaconamente- pero que no está dispuesto a compartirla con nosotros, pobres y patéticos seres inferiores, frustrados escritores de bitácoras anónimas y anodinas. L.M. sabe de todo, incluso de cosas sobre las que nunca ha oído hablar, y su juicio es exacto e inapelable. Amiguito de Betania, provincia de Albacete: te aconsejo un poco más de humildad en tus juicios, menos bravuconería, y sobre todo, menos comportamiento infantil en tus escritos. Das vueltas y vueltas como un sofista, nunca dices nada, nunca aportas una mísera idea y demuestras que estás totalmente desvalido ideológicamente, que tu encefalograma vale menos que un cero a la izquierda, y que tu consideración hacia los demás es nula. Sólo pretendes deslumbrar con tus insultos a los demás, y encerrar a tus "contrincantes" en un círculo vicioso atribuyéndote la victoria con tus desafortunadas intervenciones, la mayoría de ellas en el terreno de lo personal (como aconsejaba Schopenhauer en su "Arte de tener razón", por otra parte; aunque dudo que conozcas la fuente). Está claro que el ignorante habla desde la ignorancia, y que un asno rebuznando hace más ruido que cien sabios meditando, pero a veces uno ve tantas mamarrachadas juntas en un mismo html que no puede evitar darles réplica. Lo siento por los lectores habituales (que los hay, sí...)
Como me recordaba Emil ayer, Borges decía que el tiempo es el mejor antólogo, y la Historia nos pondrá a todos en el lugar que nos corresponda. Esperemos que así sea, por el bien de todos.
9.8.03
Joven artista de veinticuatro años
¿Cómo poder crear en esas condiciones?
Él sufre por un placer mutilado.
Vive en una enervante situación.
Besa la cara amada cada día,
y sus manos recorren los exquisitos miembros.
Nunca en su vida ha amado con tanta
pasión. Mas el encantador descubrimiento
del amor es exigente; quiere la plenitud
del ansia mutua y del mutuo ardor.
(Los dos no se entregan por igual a ese placer anómalo.
Tan sólo uno vive con la plenitud la historia).
Y así él sufre, y se destroza los nervios.
Además está sin trabajo, lo que también le afecta.
Pequeñas sumas de dinero
pide prestadas con dificultad (casi
mendigando), pero con ellas apenas puede mantenerse.
Besa los labios adorados; y en aquel
maravilloso cuerpo -que ahora ya sabe que
se limita a consentir- su voluptuosidad apacienta.
Y entonces bebe y fuma; bebe y fuma;
y pasa el tiempo en los cafés paseando tristemente el marchitamiento
de sus formas
¿Cómo poder crear en estas condiciones?
¿Cómo poder crear en esas condiciones?
Él sufre por un placer mutilado.
Vive en una enervante situación.
Besa la cara amada cada día,
y sus manos recorren los exquisitos miembros.
Nunca en su vida ha amado con tanta
pasión. Mas el encantador descubrimiento
del amor es exigente; quiere la plenitud
del ansia mutua y del mutuo ardor.
(Los dos no se entregan por igual a ese placer anómalo.
Tan sólo uno vive con la plenitud la historia).
Y así él sufre, y se destroza los nervios.
Además está sin trabajo, lo que también le afecta.
Pequeñas sumas de dinero
pide prestadas con dificultad (casi
mendigando), pero con ellas apenas puede mantenerse.
Besa los labios adorados; y en aquel
maravilloso cuerpo -que ahora ya sabe que
se limita a consentir- su voluptuosidad apacienta.
Y entonces bebe y fuma; bebe y fuma;
y pasa el tiempo en los cafés paseando tristemente el marchitamiento
de sus formas
¿Cómo poder crear en estas condiciones?
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