"No soy original. Sólo soy un medium..."

"No soy original. Sólo soy un medium..."

Esta frase, que decía Teodor Salvà, entrañable profesor de Catalán al que Emil y Rorschach recordarán, puede valer para el post de hoy. Algunos enlaces para terminar el mes. Prometo escribir más seriamente en los próximos.

· Últimamente me he dado el gusto de ir navegando a la deriva entre blogs, yendo de enlace a enlace, y descubriendo bitácoras muy buenas. Una de ellas es Mundo Raro, del escritor mexicano Alberto Chimal, un blog con contenidos y enlaces muy interesantes. No se lo pierdan.

· Otro blog atípico. Operamaniacos es una de las pocas bitácoras en español que se dedican al mundo de la ópera. De la mano de José Plazola, un itinerario por el mundo del bel canto.

· El enlace que me pedía insistentemente Rorschach: la bitácora del mismísimo Neil Gaiman (ya saben, el escritor y guionista de, entre otros, Sandman, Los libros de la magia, Casos Violentos, Stardust, coautor con Terry Pratchett de Buenos Presagios...). Lógicamente, el pobre hombre no ha puesto sistema de comentarios en el blog porque le desbordarían. En su lugar hay un complejo foro en php yo diría que inabarcable. (Es una pena no poder dirigirle más personalmente algunas palabras, como sí se puede hacer con uno de sus ilustradores, Charles Vess). Obviamente, todo en inglés.

· Cambio de tercio y de temática. En Hard Rock City tenemos una recopilación de los mejores álbums de hard rock (y por añadidura sus tendencias derivadas) ordenados por grupos y por años de salida, de 1967 a 2002. [Mira quién hay en este último año, Rorschach]. Yo me quedo con el año 1971, en que aparecen "Fireball" de Deep Purple, "Paranoid" de Black Sabbath y el cuarto álbum de Led Zeppelin: la santa tríada del rock duro. En francés.

· Para terminar, unas acertadas reflexiones sobre la crisis del mercado discográfico de la mano de unos que saben un rato: los encargados de Discoplay, una de las empresas de venta de música por catálogo de más importantes y eficientes de España (lo dice un cliente satisfecho): el artículo se llama El canon del miedo. Sólo un pequeño extracto: "¿Por qué aplicar un impuesto a estos soportes -perfectamente legales para uso personal- por algo tan etéreo e inmensurable como la posibilidad de que el usuario lo destine a reproducir un fonograma o videograma generador de derechos de propiedad intelectual? (...) Así, una industria que nace del arte, de la creatividad, de la intuición y, en definitiva del riesgo, acaba en manos de eficientes burócratas que prefieren siempre el pájaro en mano a los ciento volando." Obsérvese como un gran grupo comercial/distribuidor como Discoplay aboga por el absurdo que supone esa tasa a los cd´s vírgenes. Cuando alguien tan solvente lo dice será por algo...

Las cinco del viernes
¡Vaya! ¡Por fin llego a tiempo!

1) ¿Qué prefieres, carrito con hoja de lechuga o con folleto?
Con folleto, claro.

2) ¿Crees en la existencia de las "cajas rápidas" o piensas que es un mito como lo de "el tamaño no importa"?
La Ley de Murphy se encarga incansablemente de que las cajas rápidas se conviertan en cajas lentas en cuanto tengo la ocurrencia de ponerme a hacer cola en una de ellas.

3) ¿Cuál es la distancia de seguridad que mantienes entre la compra anterior, la barra de "cliente siguiente" y tu compra? ¿Eres de los que tiene miedo a que el de antes de ti te pague tus croquetas o acosas a la pobre barra?
Normalmente es algo que no puedo decidir, porque las colas suelen ser de órdago. Lo típico es que los trastos de uno se rocen cariñosamente con los de otro.

4) ¿Alguna vez has sido capaz de guardar los productos a la misma velocidad que la cajera los pasa por el láser o crees que no lo conseguirían ni los de Matrix?
Sí, es más, suelo darme más prisa que ella, incluso tengo que esperarla para que me dé el proximo producto.

5) ¿Qué le diríais al que tuvo la idea de redistribuir periódicamente los pasillos para que cada 15 días te vuelvas loco al encontrar los zapatos donde antes estaba la leche?
Que es un hijodep... Ejem, que supongo que ha estudiado muchas estrategias de venta, pero que a mí no me la da, y que él y todas sus estrategias de marketing pueden irse a tomar por c... Ejem. Vaya día llevo. Nada, nada, que un consumidor informado es un consumidor no engañado.

ENLACES PARA TODAS (y todos).

Como cada tanto, me gusta poner un post de enlaces curiosos que voy recopilando gracias a mi navegación poco ortodoxa en la red.

· Empezamos por Ретро открытки, una galería de imágenes (¿fotografías antiguas? ¿pinturas?) rusas de principios de siglos, enmarcados, como no, en un proyecto gótico de ese país. (Este enlace a lo mejor le gusta a Darwi O.)

· Uno de cine. En Te pasmas... el lector puede leer curiosidades, rumores y hechos del mundo del cine. Lean los de "Carmen"... [Mmm... Paz Vega... te espero impaciente en DVDRip-Divx...]. Este enlace se lo dedico a Jueves.

· Y no nos apartamos de los grandes artes. En "De sobremesa", el escritor y poeta modernista José Asunción Silva declaraba la gran estima por la joven pintora Marie Bashkirtseff, fallecida a una edad muy temprana (26 años) y denostada por la crítica por "decadente". He encontrado un par de galerías de la obra que dejó esta mujer. Arte de fin de siglo, exquisito, muy de Cisne Negro. (Este enlace se lo dedico a Bela-Pirkheimer, con la que comparto gustos literarios y me gustaría decir que tema de tesis, pero creo que sería muy imprudente por mi parte).

· ¿Quieres aprender japonés? ¿Quieres ayudar a algún nipón -o nipona- a aprender la lengua de Cervantes? En esta página puedes sumarte a un proyecto que pone en contacto estudiantes de ambos idiomas. Ya conoce la página, pero es igual: este enlace se lo dedico a Blackaria: amiga, vecina y casi hermana, como diría Pedro Picapiedra.

· Se me acaban las lectoras a las que dedicar enlaces... Bueno, este es para Emil. Una bitácora dedicada al filósofo Nietzsche. En éste ni soy original. Lo descubrió Blackie. (En inglés).

· Y éste... Para Danuto, al que le gusta también hacer estos refritos de posts. Un dibujante de tiras muy... especial: Toothpaste for dinner.

Por cierto. Estáis advertidos. Según la Secta de Homokaasu:

10 razones por las que odio el teléfono móvil (o celular)

1. Porque nunca sé si voy a pillar en mal momento a quien llamo.
2. Porque temo oir, después de marcar, el odioso mensaje "Su crédito está a punto de agotarse".
3. Porque no me gusta que me digan cuánto he de gastar cada mes o cuánto tiempo he de hablar.
4. Porque a veces estar solo o ilocalizable es necesario.
5. Porque las señales de móvil provocan interferencias en el walkman y el discman.
6. Por todas las veces que en una clase, conferencia o película de cine, el ruido de un móvil interrumpe el curso normal del acto.
7. Porque es un gasto más provocado por una necesidad artificial impuesta por las compañías telefónicas.
8. Por las posibles repercusiones negativas de sus radiaciones en el cuerpo humano (ni probadas ni rebatidas).
9. Por lo irritante de estar oyendo a alguien hablar en voz alta en un lugar cerrado como si estuviera loco.
10. Porque no deja de ser otro ejemplo de cómo la tecnología nos esclaviza.

SUAVE ES LA NOCHE

Tender is the night
entre arquitecturas blancas
de villas con verjas historiadas
veredas de grava, suave
es la noche, una huella
un crujido, un paso
sopla
azul y líquido el viento
de la pasión civilizada
algo
ha quedado entre las ruedas de agua
en la playa, un tablón carcomido
y una guirnalda de algas

pasarán
veinte años, veinte constelaciones de cubos
de hielo en vasos azulados, entonces
la armonía de Europa estribaría
en un fondo de Bach
y un suicidio
colectivo a ciento ochenta por hora

un alcoholizado se llevó a la tierra
el secreto del sufrimiento por la impenetrabilidad
la asepsia del agua corriente
y dentífricos
destructores de la nicotina
Francis
Scott Fitzgerald, excesivamente inteligente
para engullir el mundo de cada día
como una espesa melaza sobre las tostadas.

Manuel Vázquez Montalbán, novísimo, 1939-2003. D.E.P.

Las cinco del domingo; hoy cuestionario ecléctico.

1) ¿Tienes un sueño?¿Alguna vez has logrado realizar alguno de tus sueños?
Mi sueño sería el de convertirme en un escritor más o menos destacado del panorama nacional o internacional (buajajaja... Cómo Jueves, yo también, puesto a soñar...)

2) Si supieras que sólo te queda un día de vida, ¿qué harías?
Decir a todo el mundo que me importó que les quiero mucho. Estar con mi novia.

3) ¿Si pudieras tener un superpoder, ¿cuál escogerías?
La pregunta típica de las entrevistas de Dolmen XD. Pues supongo que volar, o invisibilidad... O quizás ser un Vampiro del clan Toreador...

4) Si pudieras cambiar alguna parte de tu cuerpo ¿cuál cambiarías?
Me haría un poco más guapo.

5) ¿Tienes algúna manía, temor o fobia?¿Cuál?
Cada vez más me agobian las colas y las esperas. El dolor.

Terre des homes

Estábamos en 1926. Acababa de incorporarme como joven piloto de línea a la sociedad Latéocoère que, antes que la compañía Aéropostale, la que más tarde se convertiría en Air France, cubría el trayecto Toulouse-Dakar. Allí aprendí el oficio. Mi tarea, como la de mis camaradas, consistía en padecer el noviciado que los novatos tenían que sufrir antes de merecer el honor de pilotar el correo. Pruebas de aviones, trayectos entre Toulouse y Perpiñán, tristes lecciones de metereología al fondo de un hangar con un frío polar. Vivíamos temiendo las montañas de España, que todavía no conocíamos, y respetando a los veteranos.
Nos encontrábamos a esos veteranos en el restaurante, huraños, algo distantes, dándonos consejos con benevolencia. Y cuando uno de ellos, al volver de Alicante o de Casablanca, se incorporaba tarde al grupo, con el mono de cuero empapado por la lluvia, y uno de nosotros, con timidez, le hacía preguntas sobre su viaje, sus respuestas breves en aquellos días de tormenta nos mostraban un mundo fabuloso, repleto de celadas, de trampas, de acantilados que surgían bruscamente y de torbellinos capaces de arrancar cedros de cuajo. [...] Aquellos veteranos sabían como hacerse respetar. Pero de vez en cuando, uno de ellos no regresaba, y la espera duraba toda la eternidad.

Así se inicia una de las novelas de Antoine de Saint-Exupéry. Este autor francés, conocido sobre todo por "El principito", tiene una serie de novelas dedicadas al mundo de la aviación que son puro disfrute para el lector. Son "Vuelo nocturno", "Tierra de hombres", "Correo del Sur" y el pequeño relato-carta "Carta a un rehén". Son novelas cortas, en las que Saint-Exupéry revisa sus experiencias como piloto, y en ellas brilla con luz propia el sentimiento de amistad, la fascinación por la libertad de volar, la camaradería entre pilotos, la odisea por una travesía nocturna... Son libros fabulosos. En España están editados por Emecé y algunos de ellos traducidos por Gabriel Mª Jordá Lliteras, profesor de Francés de la facultad de Filología de la UIB (que en paz descanse...). Les recomiendo su lectura. No creo que se arrepientan.

Lo + zafio

Esta mañana, cambiando de canal, he visto un resumen semanal del programa de entrevistas "Lo + Plus" y he recordado por qué lo odio tanto. Desde el principio de su emisión, me ha parecido que su objetivo no es tanto ofrecer una buena entrevista del invitado diario, sino el lucimiento chauvinista de sus presentadores (en especial del finiquitado Máximo Pradera). Siempre me pareció intolerable que cortaran al invitado sus intervenciones para decir cualquier estupidez, apuntar un comentario imbécil o preguntarle majaderías. Hoy me lo han reafirmado: entrevistaban a un monje budista (supongo que con motivo de la visita del Dalai Lama a España) y el buen hombre tenía que sufrir preguntas como ¿Por qué los lamas se afeitan la cabeza?¿Quieren imitar a Ronaldo? o ¿Qué es el tercer ojo? (Con toda la mala intención) ¿Entonces por qué a mí me llaman cuatrojos? Supongo que la lista podría ser más larga, pero a mí me bastó.

Las películas antiguas

Las películas antiguas

Hoy estaba viendo la televisión, y cambiando de canal me he encontrado que, en un horario inusual, Antena3 ofrecía un western clásico. Salían por ahí... bueno... actores clásicos (ahora no me vienen a la cabeza), pero lo que me ha llamado la atención es que, en un momento determinado, la cinta pasa al audio original cuando los personajes cantan una canción acompañados de una guitarra y, cuando el audio vuelve al sonido en español, resulta que ¡un audio que teóricamente es más moderno suena mucho peor! Eso me ha recordado que, en las películas antiguas (quiero decir, las que tienen más de 30 o 40 años), los clásicos, me gusta oír ese doblaje antiguo, que suena tan apagado y distante; no sé, me parece entrañable. Cuando veo a Cary Grant o a Spencer Tracy doblados de hace poco, con un audio grabado hace pocos años, me entran escalofríos. Me gusta oír a los dobladores antiguos, esas pistas que suenan tan mal... No es que lo hagan mejor -que igual sí-, pero me resulta mucho más bonito: es como si la película -en general en blanco y negro- estuviese en su auténtico medio. Tal vez sea una deria que me viene de la infancia.

Nocturnos en la cocina

Nocturnos en la cocina

Hoy me conmino a mí mismo a escribir algo en esta bitácora. Últimamente tengo pocas ideas y mis adláteres me presionan para que renueve el blog. Bueno, ahí va.
Recientemente me ha dado por escuchar los Nocturnos de Chopin. Mi devoción por ellos se la debo a mi novia, que durante los primeros años en que salíamos estudiaba piano. Ella fue la que me hizo reparar en la belleza melancólica de estas obras. Aunque tenemos cada uno sus preferidos, normalmente coincidimos. Algunos de ellos, los hemos vuelto a redescubrir hace poco, como el nº19 en Mi menor (Opus 72-1) -ahora no recuerdo si es póstumo. Hay uno que me gusta mucho, el nº13 en Do menor (Opus 48-1), porque es típicamente romántico: con esos claroscuros que conjugan una melodía clara y sobria con pasajes vibrantes y de atropelladas escalas ascendentes y descendentes, como en las sonatas más apasionadas de Beethoven. Musicalmente, estos excesos románticos (me imagino a un Frederik o a un Ludwig aporreando vehementemente las teclas ante un auditorio escandalizado) siempre me han gustado.

Por la mañana me relaja escuchar a Chopin. Hago las tareas de la casa, y al fondo suena el piano. Qué placer, esta música. Que nunca nos falte.

Pas du tout

Les invito a pasar, a los que estos días estén en Palma, por la exposición de cuadros "Pas de tout" de Angel Pascual Rodrigo, en la galería Gabriel Vanrell (Tous i Maroto, 1, al lado de la Oficina de Correos). Uno de los fundadores de la Hermandad Pictórica y mejores pintores que viven en Mallorca.

¿Sexo o Arte? Una disquisició erótico-estética.

¿Sexo o Arte? Una disquisició erótico-estética

Puede que plantearlo así parezca un asunto vanal; en cierta forma lo es, pero tiene su importancia.
Hagamos una consideración previa: vivimos en la sociedad del ocio, la sociedad del placer, donde el mercado se centra en potenciar el sector de servicios y el hedonismo quiere indentificarse con el consumismo. El placer es el único fin que se persigue, un placer que, cuan más efímero mejor, puesto que puede ser económicamente beneficioso en su reiteración.
Llegados a este punto podemos hablar de dos tipos de placer. Aunque ambos sean fundamentalmente el mismo -los dos tienen su origen en nuestra mente-, responden de diferentes estímulos. Por una parte, tenemos el placer físico, el que proporcionan los sentidos de una forma material: el olor de un fino perfume o una fruta exótica, el sabor de un plato exquisito, pero, sobre todo, el deleite del tacto y la carne: el sexo.
En segundo lugar, tenemos el placer intelectual, que si bien también llega a nosotros por los sentidos -¿cómo si no?-, su disfrute es puramente mental. Estoy hablando de escuchar un nocturno de Chopin -o un riff de Metallica-, contemplar un lienzo de Bouguereau o Klimt, leer a Cervantes o a Kavafis, o de deleitarse con esa película que por muchas veces que uno la ve, nunca se cansa.
Todos podemos sentir el latigazo de ambos placeres; acaso el segundo es algo más difícil de sentir por cuanto necesita de una educación sentimental, de un gusto,de un refinamiento. O no. Tampoco hay que pasarse de elitistas (aunque sería legítimo en esta página). Simplemente es cuestión de tener alguna inclinación por lo que tan fácilmente llamamos Arte y que tan sutiles lindes parece tener hoy en día.
¿Es uno de los dos superior al otro? Es difícil decirlo. Pero lo que tengo muy claro es que el sexo no es superior al Arte. En palabras de José María Álvarez:

... Porque gozar de una mujer así
no es placer inferior
ni acaso de otra especie
que escuchar la Misa en sí menor de Bach en Chartres,
que acariciar la carne del crepúsculo sobre Istanbul
o que leer a Píndaro en voz alta
desde Delfos. Meter la lenga en esa boca
y recibir la suya, debe ser
¡Dios! como la sacudida en la inteligencia cuando
se lee a Shakespeare, o a Borges, o a Nabokov, como
lo que debió sentir Colón
al oler tierra. Sentir cómo ese cuerpo se abandona al placer,
ver enturbiarse esa mirada,
no es de rango menor
que comprender el Panteón.*

Llega un momento, empero, el momento supremo, en que el sexo se hace Arte; en que la contemplación de un cuerpo es suficiente: no es medio, ni fin; el éxtasis de esa visión no es el despertar de un ardor sexual, la contemplación por sí misma, en sí misma, es una experiencia estética total que no necesita de nada más: ni es substituta ni preámblo de nada. Lo es todo.

Lo ideal, por supuesto, es poder gozar de ambos placeres, con ponderada igualdad. Si se tuviera que elegir... Sería una cuestión grave y larga de decidir.

*de "Astarnuz", en La lágrima de Ahab. Ed. Visor de Poesía.

Me van a perdonar, estimados navegantes, pero llevo unos días en que no sé qué escribir, así que no escribo. Se admiten sugerencias. Eso sí, aprovecho este apunte metablogueril para actualizar la plantilla e incorporar nuevos enlaces.

Reflexiones sobre la poesía

Debate poético en La Bitácora de Félix: reflexiones que acaban con más preguntas que cuando empezaron.

¿Es la poesía, hoy día leída sólo, y exclusivamente, por poetas? En ese caso ¿No desplazaríamos la función poética hacia una función metapoética? Y una observación que te traslado, ¿no crees que el soporte digital se ajusta mucho más a la poesía que a la novela?

La poesía es en nuestros días la hermana fea de la literatura. A pesar de que, como se dijo un día en Literarte, hoy en día se publica poesía más que nunca, nos encontramos con que éste es un género muy, muy minoritario. Preguntado a alguien normal, en la calle, al azar, no creo que supiera decir el nombre de un poeta vivo y en activo. Pero, con todo, no creo que la poesía sea un género sólo atendido por los mismos poetas. Puede que, en cierto grado, el número de lectores coincida con el de aspirantes a poetas, pero no mucho más que el de novelistas en el caso de la novela. No creo que la poesía en estos momentos esté dirigiendo su atención sobre ella misma: abunda, eso sí, el reconocimiento entre los mismos autores, la amistad, el reconocimiento, la cita, el intertexto e incluso el plagio. Pero aceptémoslo: nunca la poesía llegará a tener el eco o la difusión de la novela. Puede que sea simplemente por cuestiones comerciales. Puede que se trate de educar el gusto: es muy fácil decir que la poesía contemporánea es una sucesión de líneas rotas por el verso y sin rima. Hay mucho más detrás de eso -pero no es el momento de hablar de esto, porque daría para divagar largo y tendido.
Creo que en la poesía aún queda el ideal del transmitir sentimientos e ideas, de construir algo sólido y bello, el ansia de jugar con las palabras y romper las reglas (véase poesía postpoética, etc.); en la poesía contemporánea, en su misma esencia ecléctica y sincrética como lo pudiera ser la del otro fin de siglo, camina en muchas y diferentes direcciones, lo que indica su buena salud. No creo que en tiempos futuro la poesía goce de una fama popular como en estos momentos tiene la novela; tampoco la necesita.
Finalmente, yo también soy de la opinión que la poesía es un género que en la red tiene más aceptación; pero creo que es sólo por una mera cuestión formal, de comodidad. No es lo mismo leer un poema de doce versos que un cuento de diez páginas o una novela de doscientas. Pero pensemos que la misma facilidad que otorga internet para hacernos llegar sus contenidos -la segunda revolución de Gutenberg, por llamarlo de una forma mcluhaniana- hace que tengamos que saber buscar y escoger entre todo lo que se nos ofrece. Al ser internet un medio en el que "publicar" se hace lo más fácil del mundo, cualquiera puede ver publicada su obra, lo que nos lleva a preguntarnos una vez más el interrogante primordial: ¿Qué es poesía? ¿Dónde empieza y dónde acaba? ¿Tiene más valor la obra de alguien que conoce la tradición a la que se acoge que la del que escribe sin conocerla? ¿Cualquiera puede escribir poesía? Queda mucho por debatir...

Un poeta menor

Un poeta menor

La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.

(Jorge Luis Borges, El oro de los tigres).

Las cinco del sábado...

1) ¿Cuándo fue la última vez que te ilusionaste?
Este verano. Me ilusioné, me desilusioné, me volví a ilusionar...

2) ¿Cuándo fue la última vez que cometiste una locura?
Las locuras últimamente, a falta de otro plan, las cometó con la cabeza.

3) ¿Cuándo fue la última vez que hiciste algo ilegal?
Vamos a ver... eh... Cuando fuimos a ver "Noche de reyes" de Shakespeare e hicimos un "simpa" -¿se le llama así, Emil?- en un bar al lado de la iglesia de Santa Eulalia.

4) ¿Cuándo fue la última vez que lloraste de risa?
Creo que fue hace un par de semanas, cuando fui al peluquero. En su mallorquín lleno de tacos, me contaba sus vicisitudes informáticas de forma tan elocuente que no pude evitar echar unas lágrimas entre tantas risas.

5) ¿Cuándo fue la última vez que escribiste una carta a mano?
Hace bastante, ya no recuerdo cuándo. Creo que es algo que debería recuperar. Y no será porque no tenga motivos para hacerlo... ;-)

Fragmentos de un cementerio

Fragmentos de un cementerio

No soy un gran lector de Paul Valéry; quizá porque mi bagaje de lector se torna hacia otro tipo de poesía, menos filosófica que la del francés. Pero el caso es que, releyendo "El cementerio marino" encuentro fragmentos muy válidos, entre ellos, el poema que cierra la obra (o al menos mi edición), que dice así:

Salmo T.

El más escéptico de todos
es el Tiempo,
que con los Nos hace Síes
y con el odio amor
y al contrario.
Y si el río no remonta a su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo.


Seguramente David Hume hubiera asentido con la cabeza :P.

Desolació

Desolació

Hay un poema de Joan Alcover que es muy conocido y terriblemente hermoso: "Desolació". Habla del dolor que siente el poeta ante la trágica muerte de sus hijos. Cuando lo oí por primera vez cantar a Maria del Mar Bonet en su álbum "Raixa", no reparé en la letra, pero la música me emocionó. Cuando caí en la cuenta de que la canción homónima de la cantante era el poema de Alcover, todo adquirió sentido, y no pude evitar emocionarme y llorar al escuchar el último verso.

Desolació

Jo só l'esqueix d'un arbre, esponerós ahir,
Que als segadors feia ombra a l'hora de la sesta,
Mes branques, una a una va rompre la tempesta,
I el llamp fins a la terra ma soca migpartí.

Brots de migrades fulles coronen el bocí
Obert i sense entranyes que de la soca resta;
Cremar he vist ma llenya com fumerol de festa,
Al cel he vist anar-se'n la millor part de mi.

I l'amargor de viure xucla ma rel esclava,
I sent brostar les fulles, i sent pujar la saba,
I m'aida a esperar l'hora de caure un sol conhort.

Cada ferida mostra la pèrdua d'una branca;
Sens mi, res parlaria de la meitat que em manca;
Jo visc sols per a plànyer lo que de mi s'és mort.

Sexo, mentiras y anzuelos de pesca

Sexo, mentiras y anzuelos de pesca



Ayer, siguiendo con la temporadita que llevo de cine asiático, pude ver en cine la película "La isla" (en el título original "Seom") del coreano Kim-Ki Duk. Lo cierto es que desde marzo la tengo en cd, descargada de la red, pero aún no la había visto, así que, invitado por un amigo, fui a verla en gran pantalla (bueno, es un decir, porque ya sabéis algunos cómo se las gastan en las salas pequeñas del ya desaparecido cine Chaplin). El argumento es más o menos éste: En un lugar remoto dedicado al negocio de la pesca, sobrevive Hee-Jin, una chica que se dedica durante el día a alquilar plataformas flotantes para pescar y vender comida a los pescadores y durante la noche les vende su cuerpo. Un día llega al lago un ex-policía llamado Huyn Shik que acaba de matar a su amante y está dispuesto a suicidarse. Hee-Jin lo impide y una extraña compenetración nace entre ambos. La aparición de una joven prostituta hará que los celos se apoderen de Hee-Jin, e involuntariamente se producirá una tragedia.
Yo esperaba ver una película pausada, un dramón como los de Wong Kar Wai, y me he encontrado con esta película sobre el poder de destrucción del amor, una película difícil de ver, por la crudeza de algunas imágenes realmente impactantes para el espectador. Es la historia de un amor extraño, violento, cómplice, lujurioso y posesivo, llevado a sus límites. De muy bella fotografía, a la película no le hacen falta prácticamente subtítulos (estaba en v.o.), porque la imagen, las miradas y los gestos son los verdaderos mensajeros.
Es extraño el cine oriental, en muchos aspectos. Extraño, por ajeno y por raro. Por otorgarnos una mirada que no es la acostumbrada en el cine. Como en In the mood for love, no podría decir si me ha gustado o no. Desde luego, me ha impactado.

Septiembre

Septiembre

Silenciosas, tristes tardes de otoño,
de calles desiertas, de un sol enfermo
por la amargura.
Las raíces de un pino
horadan el asfalto.
Los niños duermen.
Un grillo perfora la memoria
de la tierra con su lenta sonata.
Y todas las calles del pueblo huelen
a humo, a pan, a ti.

El sol dibuja una sombra (mi sombra)
que te persigue
y a veces se confunde
entre los pinos.

De "Máscaras de tiempo", inédito.

Ya llega Septiembre. Ya era hora.