Septiembre

Septiembre

Silenciosas, tristes tardes de otoño,
de calles desiertas, de un sol enfermo
por la amargura.
Las raíces de un pino
horadan el asfalto.
Los niños duermen.
Un grillo perfora la memoria
de la tierra con su lenta sonata.
Y todas las calles del pueblo huelen
a humo, a pan, a ti.

El sol dibuja una sombra (mi sombra)
que te persigue
y a veces se confunde
entre los pinos.

De "Máscaras de tiempo", inédito.

Ya llega Septiembre. Ya era hora.